La muerte del lienzo

Y en ese instante sentí culpa, una especie de culpa nunca antes experimentada, muy pequeñita ella, y me empecé a cuestionar ¿cómo sufría mi lienzo la incertidumbre de saber qué poderosa o fatídica mezcla estaba a punto de hacer para luego postrarla en él? ¿gritaba al ver dos nuevos colores mezclarse para unificar su destrucción? O es que eran sólo los ojos tristones de mi lord Ganesha viéndome. Un lienzo que luego echaría de menos la paz que le brindaba el boceto solamente y peor extrañaría entonces la blancura total de la tela, pero yo no.

Un día en el consultorio de la Nápoles

G: Hola, ¿doc?
K: Doctor Katz, buenas tardes, para ser menos coloquiales.
G: Está bien, ¿Usted pregunta o yo primero?
K: Bueno, te acostumbrarás a la dinámica de la terapia luego.
G: ¿Eso significa que yo pregunto primero? ¿te puedo tutear también?
K: Sería lindo...

1 sesión después

G: Fue desastroso, un experimento fallido sin duda.
K: Suele pasar cuando uno experimenta
G: Pero, ¿no son todas las relaciones un experimento?
K: Me parece que nos estamos enfoncando en una exclusividad de la terapia de pareja.
G: Basta de tecnicismos, che.
K: Quiero decir que es urgente que empieces de nuevo con todo
G: ¡No voy a dejarlo todo!
K: Sabes que no, recuerda que nos estamos enfocando en la terapia de pareja.
G: Ya entiendo.

5 sesiones después

HK: ¿Quieres que te consiga un poco de té?
G: Uy, perfecto, ¿sabes? adoro tu consultorio y tus post-impresionismos en la sala de espera.
HK: Me gustan mucho tus comentarios.
G: Tengo tanto que contarte en esta sesión.
HK: Soy todo oídos.

7 sesiones después

G: Pero por Dios, tenías toda la razón, un nuevo comienzo es lo que necesito.
H: Bueno, claro...
G: Entonces ¿Vamos por unos tragos, nuevo comienzo?
H: ¡Ja! 14 sesiones esperando esto
G: Vamos pues, Henry



Sal


pour maiqo dans son anniversaire

Saludos

desde aquí, hasta la nobleza de por allá =D

Me revuelven esas apócrifas ganas de profanar paredes en blanco, sin tener luego que repintarlas a su momentánea blancura. Llenarme los ojos con la obra de Tamás Péli y luego verterla, ya digerida, sobre los muros, el aburrimiento y la opresión.

Te cuento cuentos y una reseña ¿por qué no?

Bueno, es algo tarde, si revisan la hora de publicación lo comprobarán.

Pero no podía irme a dormir sin antes expresar un poco del maravilloso concierto que pude presenciar hace unas horas.

El festival mundial de coros de Puebla, siempre trae consigo coros de excelente nivel, reconocimiento mundial y así, pero este año, hay algo que está cambiando.

La expresión contemporánea ya no tiene disimulo, los dos coros que se presentaron esta noche: Coro Wikaramee de Chihuahua y la Banda Vocal Xcor de Venezuela, deleitaron ambos con experiencia audiovisual impresionante, con un presupuesto modesto y una sencillez magnífica de su gente.

El coro Wikaramee, integrado por jóvenes de entre 13 y 20 años, dieron de que hablar, además de un coro bien preparado vocalmente, ofrecieron un show magnífico, un musical de broadway a tu alcance, con disfraces y vestuarios hermosos, personificaron, bailaron, cantaron, deleitaron al público aproximadamente una hora, una conjunción de artes escénicas maravillosa, todo acompañados del director y grandísima persona: Hugo Rosales.

La Banda Vocal Xcor, a pesar de ser solamente " cinco pelagatos" como dijo Alejandro Level, líder de la agrupación, se entregaron completamente al público, se podía sentir su adaptación al escenario y al público, el carisma y humor sinceros de su parte hacia nosotros que disfrutamos igualmente cerca de una hora de música a capella y con los ritmos más diversos, además de una intervención teatral-cómica, que me gustaría definir como "Les Luthiers en pequeño" o "preparación para el concierto de Leslu en octubre". Toda esta experiencia audiovisual completa valiéndose solo de sus voces, pero como diría un amigo "esos solos de "trompeta", ni yo los hago con mi trompeta"

Kastytis metamorphosis II

http://flickr.com/photos/salypimienta

Unas historias después...

Decían que tenía que ir con mi abuelito, decían también que debía llamarle Don Ramón y no “abue” ¿qué me importaba eso?, si de por si sus historias ni me gustaban, serían puros chismes creo yo. “Que la guerra de sucesión esto, que en la universidad pasaba esto, que el dinero lo sacaban de la tierra, que los catedráticos quien sabe que”.
Pero, ¿y qué quería que hiciera?, ¡tenía solo siete años!

El sillón era rojo, rojo vino, y tenía siempre el olor de Don Ramón, pues ahí hacía de las suyas, conmigo, me acorralaba a base de juegos mentales, era similar a tener un pacto con el diablo, una vez que entrabas al juego no podías salir, y si salías que bueno porque te iba a atrapar de nuevo.
Después.
_Baja a comer. ¿No me oyes? ¡Baja a comer!_
_No tengo hambre abuela, gracias._
_Pero si llevas sin comer desde ayer ¿qué es lo que te molesta hijito?_
_No me gusta la bulla de toda la gente que anda por ahí en la cocina_
_Te equivocas, no hay nadie aquí más que yo.
_ ¡Opa!, pero claro que sí, es más, ¿quieres que te diga la historia que acabo de enterarme mientras oía el barullo ese de mi abuelo y sus amigos allí abajo?
_Pero, sabes que no me gustan esas historias, deben ser puros chismes hijito, ni me los cuentes ¿Qué quieres que haga?
Entonces.
_ ¿Por qué estás llorando abuela? Perdóname, ahora bajo.
_Ven aquí abuelita, ¿por qué estás llorando?
_No es nada mijito, perdóname, me acordé de tu abuelo, nada más.

Unas historias después, sal, que el tiempo no para.

Yo

Soy un hombre del nuevo siglo que te habla y te dice lo miserable que puede ser todo, todo perdió significado ante mis ojos, los ojos de cualquier ser humano. Estoy parado frente a tí para decirte lo mucho que siento haberme ido, siempre fui un hombre que escapaba de todo pero con la firme intensión de hacer lo correcto. Soy un ser mayor a cualquiera pues tengo el valor de morir frente a todos. Estoy frente a tí.

Caminas hacia la luz, con el paso constante y tu mirada soñadora al horizonte gris, siguiendo una estrella cualquiera, lleno de música en tus entrañas y jugo de guayaba en los labios.
Entre oscuros destellos y luces urbanas.


http://flickr.com/photos/salypimienta

Poema de guerra

Poemas de guerra, difíciles de escribir, más aun difíciles de vivir, estoy yo aquí, en un mínimo espacio, infringiendo la ley, en completo silencio, la respiración se torna tortuosa a cada instante, no puedo tragar mi propia amargura, mi propia saliva. El sol empieza a asomarse, pero esa imagen oscura permanece en nuestras mentes, será tu hermano, será tu amigo, pero esto, esto es la guerra.

mayo 2009

Cartas del Emir II

Viajé de nueva cuenta al oriente medio, esta vez por voluntad propia.
Una banda de beduinos me contó que te habían visto cerca de la mezquita del desierto. No pude resistirlo y partí en tu búsqueda. El camino fue un tanto tortuoso, eso es cierto. En cualquier espejismo la mente se puede quedar, ahí, eternamente perdida y el té que probé al salir del harem, me supo a melancolia, pero no me desesperaré, llegaré pronto a la mezquita, te encontraré criatura del sol y compraré una hierba mejor.

Rojo

Fue  en tu casa. Lo recuerdo, lo voy a recordar.  Acababa de llover, llegué a tu casa, en la tarde (poco a poco las visitas se recorrieron a horas más largas) estaba sentada en la sala junto a todas las fotografías familiares. Estabas tú y tu mochila. Subimos. El aire pegaba en tu cabello mientras te veía,  te contemplé, contemplé un rostro nuevo, algo nuevo que registrar en mi memoria, un paisaje eterno, tu eterno rostro en un fondo de ladrillo  y ventanas abiertas.

Caminamos , la única vez que caminaste a mi lado a mi ritmo, con calma, en una tarde de lluvia, una perfecta tarde de agua. Despues tomamos un camión, usabas una chamarra con gorro color rojo. Las gotas pegaban en el  cristal mientras ibamos parados, uno junto al otro. Pagos completos. Charcos. Pequeñas miradas. Regresaste caminando a casa, yo tomé el  autobús.