Haciendo honor a "le titule" del blog.

versión supra impromptu y en piano desafinado de Tom Mccoffee de Les Luthiers por Mr. Martínez Munive

http://www.youtube.com/watch?v=jGe3smhPPLg

¡vote, vote, vote!

La encuesta está hasta abajo del blog ;)

¿Alguien había notado que en el minuto 4:09 de Un chien Andalou (el perro Andaluz) aparece a la derecha de toda la gente un clon de Francisco I. Madero? Claro está que por más que insistamos no pudo haber sido él, pues Madero murió en 1913 y Buñuel parió al perro Andaluz en 1929.

*Alguien debería impedir escribir esta especie de basura a las 3am y aún más publicarla.

Perro Andaluz> http://www.youtube.com/watch?v=bJCdvh53lpY&feature=related

reminiscencia post-romántica

Es un género fotográfico oficialmente, ya no se usa con los mismos propósitos que en el siglo XIX, pero sigue siendo maravillosa.

Es la fotografía post-mortem, es el último retraro grupal o individual. (esperando que alguien tenga nociones de latín, no explicaré más)

Guess who's alive.

Perdón

Lamento que hayas muerto, lo siento mucho y eras tan joven y tan malo. Lo siento tanto. Tuve que matarte al final para poder olvidar todo y me encantó enterrarte vivo. Amé cada grito de desesperación y tu pobre llanto de niño y tus gritos de chico. La escena era tan bella que no quería olvidarla pero finalmente tuve que matarte y lo siento tanto.

Me pregunto que sentirías en el último respiro, obvio que me odiabas pero me alegro. Y ya no estás y me alegro tanto que cada vez que paso por donde vives me río pues encuentro un placer saber que ya no estás. Que horrible fuiste, ahora que veo las fotos me pregunto por qué me gustabas, no lo sé, creo me envolvió todo y me da lastima las mujeres que me siguieron, pobres, no sabían donde se metían. Y eres horrible, y estabas enfermo y yo me enfermé, y nunca me hiciste caso de seguir tu tratamiento, así que te tuve que matar de un tajo.

Lo siento, lo siento mucho de verdad. Lástima, pero no podía dejar que algo horrible como tú viviera. Perdón pero hice lo correcto.

Cultura extranjera: Serbia pt.1

La moda del vestido hoy en Serbia es de las más fashionables de toda Europa del Este, sus tendencias se adaptan según las estaciones y son muy marcadas, en primavera-verano aprovechan para usar sus adorados shorts, faldas ligeras y camisetas, mientras que en otoño-invierno todo es abrigos y bufandas, eso si, en tendencias más atrevidas y originales que en otros países. Belgrado, su capital, es una importante ciudad para la moda Europea del Este, pues existe la fashion week más antigua y reconocida de esta región.

Pero ¿cómo es la vestimenta floclórica?

Esas costumbres que siempre han respresentado la cultura del país y lo siguen haciendo, pero que prevalecen en comunidades reducidas que no están tan afectadas por la globalización, es decir en zonas rurales.

Opanak

Son zapatos hechos artesanalmente, construídos con piel, sin agujetas, muy durables y con terminación de cuerno. (Esta terminación en cuerno, sólo se usa en Serbia)
Porque en realidad los Opanak u Opanci (en Rumanía) son usados en toda la región Balcánica, en Croacia, Bulgaria, Macedonia y Bosnia Herzegovina.
Actualmente son utilizados únicamente en zonas rurales, pero muchas de las artesanías del país están basadas en la figura singular de los Opanak.

Šajkača

No sé como se diga en español, pero es el sombrero nacional de Serbia, usado desde tiempos de guerra en que Serbia ni siquiera era Serbia y ustedes saben...Hoy en día es igualmente usado sólo en zonas rurales y por personas mayores, indicio de que se está perdiendo la tradición.

Además este sombrerito ha sido un símbolo político en pro de Serbia.

El traje regional típico es el que se muestra en esta foto, los hombres usando el Šajkača (sombrerito) chaleco negro, las mujeres con faldas amplias y vestido floreado y todos usando los Opanak con calentadores (por el frío de los mil demonios, naturalmente)

Uno de los trajes típicos que más me cautivan en todo el mundo.

Introduciendo al Úr Usuar a la comunidad.

El Úr Usuar Ezsust nació hace ya algunos años en Budapest, los suficientes como para tener barba, mujeres, y negocios por 4 continentes en el mundo. Úr es por respeto y por su folclor húngaro. Usuar, por una ocurrencia espontánea que pasaría a bautizar al carismático personaje Europeo y Ezsust, su apellido, que significa "plata" y no pregunten en que idioma.

Hace poco Usuar conoció a Mr. Oyaki Jae Yong Lee, un empresario de primer nivel, nacido en Seul, Corea del sur de 1961, de madre japonesa y padre.

Es la primera vez, o sea la premiere de Oyaki y Usuar aquí en internet.

Sección para opinar acerca de trivialidades

Me gustó, me gusta mucho la nueva presentación de todos los tés de Twinings
No sé a ciencia cierta si adoptaron este diseño de traer la etiqueta para desprender del mismo saquito desde su 300 aniversario en 2006 o es reciente como aquí en México.
Sea como sea, en México y Latinoamérica acaba de llegar el nuevo stock con esa modalidad, que además de lucir elegante ahora incluye un indicador de la dureza del sabor y el cuerpo del té, más fácil para tomar la infusión adecuada de cada momento.
Definitivamente un Londoncito para beber, lamentablemente en Puebla sólo se consigue en presentación de saquitos, la línea de tés clásicos (English Breakfast, Earl Gray...) y alguno que otro de la línea Origins como el bendito Chai, pero eso no nos impide probar las demás marcas =D
visiten el sitio internacional (un poquitito menos British) donde pone a tus ojos todas las líneas que hay. http://www.twinings.com/int/leaf_to_cup.php

¡Non, non et non! (capricho francés)

"Habitación roja", "Danza" y "Música":
¡Me niego rotundamente a vuestros encantos! No voy a caer en tu viva gama de rojos antes azules, ni en su empecinado fauvismo, y cuando visite el Ermitage, ¡ni crean que os visitaré primero! no, no y no, es más evitaré mi colapso con ácido sulfúrico, así es, como pasó hace siglos con uno de sus compañeros lienzos mucho antes de que ustedes nacieran. ¡Y no me vean con ese sintetismo y colorido magníficos!



Te amo Matisse





Salma, "carta a 3 lienzos fauvistas"

La muerte del lienzo

Y en ese instante sentí culpa, una especie de culpa nunca antes experimentada, muy pequeñita ella, y me empecé a cuestionar ¿cómo sufría mi lienzo la incertidumbre de saber qué poderosa o fatídica mezcla estaba a punto de hacer para luego postrarla en él? ¿gritaba al ver dos nuevos colores mezclarse para unificar su destrucción? O es que eran sólo los ojos tristones de mi lord Ganesha viéndome. Un lienzo que luego echaría de menos la paz que le brindaba el boceto solamente y peor extrañaría entonces la blancura total de la tela, pero yo no.

Un día en el consultorio de la Nápoles

G: Hola, ¿doc?
K: Doctor Katz, buenas tardes, para ser menos coloquiales.
G: Está bien, ¿Usted pregunta o yo primero?
K: Bueno, te acostumbrarás a la dinámica de la terapia luego.
G: ¿Eso significa que yo pregunto primero? ¿te puedo tutear también?
K: Sería lindo...

1 sesión después

G: Fue desastroso, un experimento fallido sin duda.
K: Suele pasar cuando uno experimenta
G: Pero, ¿no son todas las relaciones un experimento?
K: Me parece que nos estamos enfoncando en una exclusividad de la terapia de pareja.
G: Basta de tecnicismos, che.
K: Quiero decir que es urgente que empieces de nuevo con todo
G: ¡No voy a dejarlo todo!
K: Sabes que no, recuerda que nos estamos enfocando en la terapia de pareja.
G: Ya entiendo.

5 sesiones después

HK: ¿Quieres que te consiga un poco de té?
G: Uy, perfecto, ¿sabes? adoro tu consultorio y tus post-impresionismos en la sala de espera.
HK: Me gustan mucho tus comentarios.
G: Tengo tanto que contarte en esta sesión.
HK: Soy todo oídos.

7 sesiones después

G: Pero por Dios, tenías toda la razón, un nuevo comienzo es lo que necesito.
H: Bueno, claro...
G: Entonces ¿Vamos por unos tragos, nuevo comienzo?
H: ¡Ja! 14 sesiones esperando esto
G: Vamos pues, Henry



Sal


pour maiqo dans son anniversaire

Saludos

desde aquí, hasta la nobleza de por allá =D

Me revuelven esas apócrifas ganas de profanar paredes en blanco, sin tener luego que repintarlas a su momentánea blancura. Llenarme los ojos con la obra de Tamás Péli y luego verterla, ya digerida, sobre los muros, el aburrimiento y la opresión.

Te cuento cuentos y una reseña ¿por qué no?

Bueno, es algo tarde, si revisan la hora de publicación lo comprobarán.

Pero no podía irme a dormir sin antes expresar un poco del maravilloso concierto que pude presenciar hace unas horas.

El festival mundial de coros de Puebla, siempre trae consigo coros de excelente nivel, reconocimiento mundial y así, pero este año, hay algo que está cambiando.

La expresión contemporánea ya no tiene disimulo, los dos coros que se presentaron esta noche: Coro Wikaramee de Chihuahua y la Banda Vocal Xcor de Venezuela, deleitaron ambos con experiencia audiovisual impresionante, con un presupuesto modesto y una sencillez magnífica de su gente.

El coro Wikaramee, integrado por jóvenes de entre 13 y 20 años, dieron de que hablar, además de un coro bien preparado vocalmente, ofrecieron un show magnífico, un musical de broadway a tu alcance, con disfraces y vestuarios hermosos, personificaron, bailaron, cantaron, deleitaron al público aproximadamente una hora, una conjunción de artes escénicas maravillosa, todo acompañados del director y grandísima persona: Hugo Rosales.

La Banda Vocal Xcor, a pesar de ser solamente " cinco pelagatos" como dijo Alejandro Level, líder de la agrupación, se entregaron completamente al público, se podía sentir su adaptación al escenario y al público, el carisma y humor sinceros de su parte hacia nosotros que disfrutamos igualmente cerca de una hora de música a capella y con los ritmos más diversos, además de una intervención teatral-cómica, que me gustaría definir como "Les Luthiers en pequeño" o "preparación para el concierto de Leslu en octubre". Toda esta experiencia audiovisual completa valiéndose solo de sus voces, pero como diría un amigo "esos solos de "trompeta", ni yo los hago con mi trompeta"

Kastytis metamorphosis II

http://flickr.com/photos/salypimienta

Unas historias después...

Decían que tenía que ir con mi abuelito, decían también que debía llamarle Don Ramón y no “abue” ¿qué me importaba eso?, si de por si sus historias ni me gustaban, serían puros chismes creo yo. “Que la guerra de sucesión esto, que en la universidad pasaba esto, que el dinero lo sacaban de la tierra, que los catedráticos quien sabe que”.
Pero, ¿y qué quería que hiciera?, ¡tenía solo siete años!

El sillón era rojo, rojo vino, y tenía siempre el olor de Don Ramón, pues ahí hacía de las suyas, conmigo, me acorralaba a base de juegos mentales, era similar a tener un pacto con el diablo, una vez que entrabas al juego no podías salir, y si salías que bueno porque te iba a atrapar de nuevo.
Después.
_Baja a comer. ¿No me oyes? ¡Baja a comer!_
_No tengo hambre abuela, gracias._
_Pero si llevas sin comer desde ayer ¿qué es lo que te molesta hijito?_
_No me gusta la bulla de toda la gente que anda por ahí en la cocina_
_Te equivocas, no hay nadie aquí más que yo.
_ ¡Opa!, pero claro que sí, es más, ¿quieres que te diga la historia que acabo de enterarme mientras oía el barullo ese de mi abuelo y sus amigos allí abajo?
_Pero, sabes que no me gustan esas historias, deben ser puros chismes hijito, ni me los cuentes ¿Qué quieres que haga?
Entonces.
_ ¿Por qué estás llorando abuela? Perdóname, ahora bajo.
_Ven aquí abuelita, ¿por qué estás llorando?
_No es nada mijito, perdóname, me acordé de tu abuelo, nada más.

Unas historias después, sal, que el tiempo no para.

Yo

Soy un hombre del nuevo siglo que te habla y te dice lo miserable que puede ser todo, todo perdió significado ante mis ojos, los ojos de cualquier ser humano. Estoy parado frente a tí para decirte lo mucho que siento haberme ido, siempre fui un hombre que escapaba de todo pero con la firme intensión de hacer lo correcto. Soy un ser mayor a cualquiera pues tengo el valor de morir frente a todos. Estoy frente a tí.

Caminas hacia la luz, con el paso constante y tu mirada soñadora al horizonte gris, siguiendo una estrella cualquiera, lleno de música en tus entrañas y jugo de guayaba en los labios.
Entre oscuros destellos y luces urbanas.


http://flickr.com/photos/salypimienta

Poema de guerra

Poemas de guerra, difíciles de escribir, más aun difíciles de vivir, estoy yo aquí, en un mínimo espacio, infringiendo la ley, en completo silencio, la respiración se torna tortuosa a cada instante, no puedo tragar mi propia amargura, mi propia saliva. El sol empieza a asomarse, pero esa imagen oscura permanece en nuestras mentes, será tu hermano, será tu amigo, pero esto, esto es la guerra.

mayo 2009

Cartas del Emir II

Viajé de nueva cuenta al oriente medio, esta vez por voluntad propia.
Una banda de beduinos me contó que te habían visto cerca de la mezquita del desierto. No pude resistirlo y partí en tu búsqueda. El camino fue un tanto tortuoso, eso es cierto. En cualquier espejismo la mente se puede quedar, ahí, eternamente perdida y el té que probé al salir del harem, me supo a melancolia, pero no me desesperaré, llegaré pronto a la mezquita, te encontraré criatura del sol y compraré una hierba mejor.

Rojo

Fue  en tu casa. Lo recuerdo, lo voy a recordar.  Acababa de llover, llegué a tu casa, en la tarde (poco a poco las visitas se recorrieron a horas más largas) estaba sentada en la sala junto a todas las fotografías familiares. Estabas tú y tu mochila. Subimos. El aire pegaba en tu cabello mientras te veía,  te contemplé, contemplé un rostro nuevo, algo nuevo que registrar en mi memoria, un paisaje eterno, tu eterno rostro en un fondo de ladrillo  y ventanas abiertas.

Caminamos , la única vez que caminaste a mi lado a mi ritmo, con calma, en una tarde de lluvia, una perfecta tarde de agua. Despues tomamos un camión, usabas una chamarra con gorro color rojo. Las gotas pegaban en el  cristal mientras ibamos parados, uno junto al otro. Pagos completos. Charcos. Pequeñas miradas. Regresaste caminando a casa, yo tomé el  autobús.

S.S. 09

Inhóspitos lugares
Insólitas situaciones
Increíbles personas
Intenso esfuerzo
Imponentes paisajes
Importantes experiencias


Imbéciles chistes?

El león

Y me encanta el hielo en la boca, sentir el frío en mi boca, besarte mientras el hielo gira en mi lengua, besarte tiernamente mientras el hielo pasa por tus labios y la nieve por tus manos. Caminar por el interminable sendero de árboles cubiertos de nieve, de hielo, de agua fría. La luz cándida del último rayo del día en tu mirada, en tu cabello. Quedan pocos habitantes ya, quedan pocas ventanas y los sonidos de los niños no se escuchan más. Los hombres petrificados nos observan como vigilantes a la deriva. Los libros ya no encuentran una salida, se quedaron tristes mirando sus contornos. Quedan perros fantasmas y un león en la puerta principal vigilando nuestra vida encantada, hechizada por los extraños virus que vuelan en el aire. Te veo y encuentro una absorbente soledad, interminable, de esas que duran mil años. Tomo tu mano y caminamos, yo con el pedazo de hielo en la boca y tú con un par de piedras en la bolsa, ellas nos guían con su ritmo de montaña, hipnotizante, una contra otra, chocar infinitamente hasta que la existencia termine, hasta que algo nos aniquile.

Y siento el palpitar que me mece como un árbol; árbol de vida. Crecen los pájaros en mi cabeza.

de paidopsiquiatría y grupos anticuados

De la vida, uno nunca deja de aprender. Y no me refiero a esos datos pseudo-culturales que vienen en los suplementos dominicales del periódico. Me refiero a esos momentos de la vida en que descubres que la persona a la que todos creían inocente es precisamente líder de aquella polémica conspiración o cuando descubres que hay situaciones existenciales, como la sincronización celestial entre las personas, en que nunca llegarás a descubrir algún patrón. Simplemente porque no existen. Todo esto llega en poquísimo tiempo si no lo esperas.
Empecé a notar el primer momento de mi teoría conspiratoria el día en que una de mis canciones favoritas vino a mis oídos hecha realidad, no era más una canción, era un relato musical de mi situación, al escalofriante grado de tener los mismos nombres que los personajes de mi historia. De todos modos, hice caso omiso a esta señal divina y seguí caminando. Fue en la siguiente esquina de aquella avenida que surgió la segunda señal, se trataba de Freddy, un chico tímido hasta el paroxismo, de piel amarillenta, anemia notable y compañeros ausentes. El desgraciado que recibe cada mes un perfecto 10 en conducta, por descuido de profesores poco capacitados que creen que por no hablar, eres un chico bien portado y nunca un lunático con trastornos de inhibición. Bueno, Freddy siempre fue eso para mí, más que eso, siempre tuve la certeza de que detrás de ese síndrome de Asperger no diagnosticado se escondía un maniático, una bomba de tiempo esperando estallar contra todos esos que lo crearon, por ejemplo los cretinos que siempre lo molestaban, la psicóloga escolar que nunca nadie supo de su existencia, incluso sus padres, que por creer en la inexistente psicóloga escolar, no pudieron llevarlo con un paidopsiquiatra. Bueno, pues a pesar de todo este material contundente, nadie creía en mi teoría.

Querido

Llevo dos días sin comer y creo es suficiente, el aire pega en el ramillete de mi oreja, es un susurro esperando explotar como una ola en la piedra. Confortable es el lugar. Creo moriré pronto y siento la montaña. Anhelo mi cama suave de hospital, el olor a formol por las mañanas y el suave agitar de los mosaicos blancos. Es tarde para pedir perdón, demasiado pronto para arrepentirme. Te encontraré algún día como la primera vez que te vi. Compartiré aquello que jamás fue nuestro. El árbol me come la piel y su sabia entra por mis ojos. Un absoluto proceso natural me regresa.

Cartas del Emir

Viajé al oriente medio, pero fue por necesidad, me hacía falta un poco de papel de baño, en el camino mis pies pasaron por un leve rigor mortis, nada que un buen masaje no arreglara, luego dejé las puertas abiertas, todo el harem a la intemperie de esa banda de beduinos criminales, pero no todo fueron hechos inoportunos, mezclé mi té al salir del harem y me supo a tí, después, ya en el oasis: un destello, un chispazo de la vox populli salió a relucir, uno de esos que casi nunca se dan, pero que la comedia y la sincronización celestial conocen tan bien.

pure morning

"Hija, acompáñame con Doña Lala"
Frase predilecta por las mañanas de esos días en que había menos presión atmosférica y escolar sobre mi cabeza. Lo fascinante de la frase era que significaba ir a comprar fruta, generalmente papaya con yogurt o verduras para cocinar en la tarde, también significaba ir con mi madre bajo una sombrilla protegiéndonos del sol, desde mi casa hasta la tienda de doña Lala, a una calle de distancia. Los rayos del sol bajo la sombrilla destellaban en nuestros ojos, por momentos impidiéndonos ver el camino, mis piernitas frescas se movían al paso de mi madre, siempre llevaba unos shorts o mi pijama. En la tienda, las moscas rondaban sin cesar la fruta recién picada y los quesos exhibidos, Doña Lala era una mujer de unos 45 años, de una complexión muy grande y de gran carisma, siempre estaba asistida por alguna de sus hijas que a su vez cuidaban de sus hijos, ya era abuela. Al regresar a la casa, preparábamos mi madre y yo un delicioso desayuno para nosotras mismas, a las once de la mañana ya podía seguir recorriendo la casa con mis shorts de pijama. Hoy en día Doña Lala tiene ubicada su tienda en el mismo lugar de siempre, ahora vende también memelas y jugos, sus hijas la siguen ayudando, pero hasta este día creo que nunca sabré como se llama en realidad Doña Lala.
Sal

01:06

Bajó a la cocina, había pasado la media noche hace más de una hora, empezaría a soñar con un vaso de leche fría y orgánica. Abrió la puerta del refrigerador y salieron entonces más de diez voces aborígenes cantando en coro, sorprendiendo y gustando, un coro aborígen en su frigorífico, ¿que más podía encontrar?
De pronto una rama sonaba a la par del viento, pero no había árboles y la casa entera dormía, era un pasaje en realidad, la historia de una cucaracha adentrándose en un refugio de cartón y maíz contaminados. Un cortometraje de medio minuto en la alacena, desapareció. La cucaracha no quería más suspenso así que volvió a callar.
Esta vez se escuchó un festival de canto coral, que incluía desde voces gregorianas de la estufa, tenores bien preparados en el refrigerador y sopranos en la chillante puerta de la cocina.
En el dormitorio, buscaba la pijama, pero que sorpresa al descubrir a los abrigos de su madre presentando una exquisita danza interpretativa, excelentemente ejecutada y con honores para un pesado abrigo de peluche que se movía con la finura necesaria.
El aliento se le había ido con tantas obras magníficas, fue al baño y tomó el cepillo de dientes, enseguida la pasta dental salió disparada, pero no era blanca, era azul cielo y de mil colores más, su dentadura quedó increíble, tanto arte le había provocado un fuerte insomnio, pero ya era hora de dormir, ya eran más de las 3 de la mañana y no dejaría al sol pudrir las obras que encontró.

Color amarillo

¡Claro que es una sinfonía!
el andar de los consumidores, las gangas de los comerciantes, las risas de los niños en sus inocentes juegos, una guitarra de vez en cuando,
¡claro que es una obra maestra!,
las flores despampanantes, las frutas de colores vivaces e inimaginables, juguetes de plástico, objetos sencillos pero maravillosos en esencia, la ropa puesta y para vender, de todos estilos y formas,
¡claro que es un perfume magnífico!,
el olor penetrante en la naturaleza de las flores y el olor exquisito de las frutas y las verduras y hasta las imitaciones de perfumes artificiales completan la creación única que se encuentra sólo en un lugar, ¡claro que son los mercados de México!

Obra magistral (Salma)